Tribulaciones de un fumeta

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Estoy acabando de liarme un canuto. Está casi hecho, solo me queda apretar un poco el tabaco para compactarlo. Meto el marrón del cigarro por el extremo abierto del peta, aplasto un poco el tabaco, lo aplasto un poco más y……mierda, la boquilla se sale por el otro extremo y el porro se deslía, mi saliva ya no es la que era. El papel usado es inservible y me toca liármelo otra vez con otro papel. Con toda la desgana del mundo vuelvo a empezar, lo lío un poco, coloco la boquilla y cuando voy a chupar la pega golpeo sin querer con un dedo el peta y me quedo con el papel en la mano mientras toooodo el relleno cae sobre la mesa. Mierda, mierda y mierda, el destino no quiere que me fume este porro. Al destino le pueden dar mucho por culo así que pacientemente recojo el relleno y lo vuelvo a liar con todo el cuidado que me permite mi ansia. Listo, el peta está liado. Le quito de un bocao el capuchón de papel del final y lo enciendo saboreando esa primera calada. Esa primera calada me sabe a cenicero. Empiezo a sospechar. Le doy otra para asegurarme y comienzo a ser consciente de mi error fatal. No me lo quiero creer así que le doy una tercera calada que igualmente sabe a demonios. Miro la china de costo. Me queda tan poco que es fácilmente apreciable que la china tiene la misma forma y volumen que antes de hacerme el peta. Soy un empanao y un cagaprisas, no le he echado chocolate al peta. Saborear tabacazo liado en un papel sin filtro cuando esperas saborear un canutazo es harto desagradable. El destino lo sabía, ese peta no valía. Si fuese cualquier otra cosa desistiría de volver a intentarlo pero es mi porro de antes de dormir y con eso no se juega. Dejo el porro placebo en el cenicero y empiezo a hacerme otro teniendo cuidado de echarle bastante costo. Me lo lío sin quitarle un ojo de encima, le doy tres caladas y por fin noto ese saborcillo conocido. Estoy feliz y relajado pero tanta caladita y la tensión liberada hacen que me dé un apretón salvaje así que dejo el peta en el cenicero y me voy al baño a despedirme de mi amigo el negro. Vuelvo del tigre todo contento porque tengo un peta esperándome y cuando voy a cogerlo veo en el cenicero dos petas apagados, idénticos. La memoria a corto plazo no es lo que mejor le carbura a un fumeta y no me acuerdo de cual es el bueno y cual el placebo. Me cago en todos los santos de los que me acuerdo, cojo los dos petas, me acerco sus cenizas a la nariz, doy un respingo de asco y me cago en todos los santos que se me habían olvidado antes. Imposible saber por el olfato cual me va a dar arcadas y cual falsa paz. Me toca jugar a la ruleta afgana. Después de analizar ambos porros, con la atención de un artificiero mirando cables de colores, me enciendo por fin uno de ellos y como ya se sabe que afortunado en el juego desafortunado en amores enseguida noto ese aroma barriobajero que me acompaña desde chico. No fuméis porros. O por lo menos dejad de fumarlos cuando cumpláis los treinta.
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El de la foto de arriba es Miki, ya era hora de que le conocieseis (dos de vosotros ya le conocéis, gracias otra vez por venir a verme chicos). Miki es mi camarero, Dj, relaciones públicas, padre adoptivo, esposo, compañero, amigo de La Pineda de Salou. Sin Miki este verano hubiese sido muy distinto, mucho peor. Una canción de Hombres G nos presentó, una de Julio Iglesias nos unió para siempre y todavía nos quedan un millón de canciones para amarnos a las siete de la mañana. A Miki le tengo muy abandonado últimamente y me siento culpable. No doy señales de vida y eso no ayuda a mantener viva la llama. A lo mejor hasta piensa que le estoy siendo infiel con otro. Si estás leyendo esto cariño que sepas que solo me veo con el sofá y la angustia y que de hoy no pasa que vaya a hacerte una visita al Berlín. Prepárate.
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